(solveig) la solitude n'est plus une maladie honteuse.

La nuit est froide, silencieuse, solitaire. Les étoiles parsèment d’une petite lueur blanche le grand voile sombre qui recouvre le ciel. Constellations, poussières d’astres probablement morts à cet instant dont la douce lumière ne parvient à l’homme qu’en ce jour, qu’en cette nuit dégagée. Un doux sentiment de solitude qui pèse sur tes épaules, malgré toutes ces âmes endormies autour de toi, dans cet immense château. Si grand, et pourtant si vide. Le monde n’a jamais été aussi grand, aussi peuplé, mais pourtant, le monde ne s’est jamais senti si seul. Tu ne t’es jamais senti seule que depuis sa disparition. Doucement, tes mains agrippent la rambarde. Tes phalanges blanchissent. Envie morbide. Rêve de franchir le pas. De se laisser tomber six étages plus bas. Espoir qu’un jour tu la retrouveras. Lorsque tu fermes les yeux, tu peux encore revoir la douceur de son visage, la tendresse de sa peau. Son parfum a encore le pouvoir d’enivrer tes sens. Son souffle de te glacer sur place, de te ramener à elle. Sa voix résonne encore dans ton esprit, te rappelant sans mal ses derniers mots d’amour. Son dernier sourire. Ses dernières larmes. Sa dernière étreinte. Votre dernier baiser. Tu te souviens de ses yeux noisettes qu’elle appréciait détester, quand bien même tu pouvais te noyer dans son regard pendant des heures. Tu te souviens des conversations nocturnes qui n’avaient ni queue ni tête, ces mêmes conversations qui pouvaient paraître si sérieuses, et qui pourtant, n’avaient aucun sens. Des conversations que tu chéris encore, au jour d’aujourd’hui. Des conversations qui pouvaient vous tenir éveiller jusque tôt le matin, avec des clopes, fumées les unes après les autres, sans même s’en rendre compte. Un lourd soupir s’échappe de tes lèvres, un soupir triste en hommage à cette époque, à ces moments qui n’existeront plus. Qui ne pourront plus jamais exister sans elle. Sans ton amour. L’horizon se dessine grâce à la pâle lueur de la lune. L’eau du lac fait des remous. Les embrumes s’échouent sur les bords de terre et d’herbe. Putain, ce qu’elle peut te manquer. Elle aurait tant aimé ce paysage, elle aurait tant aimé cette douceur à tes côtés.

Bordel. Les larmes sillonnent ton visage. Tu te sens si mal. La tristesse prend le pas sur ton âme, éloigne ce masque que tu portes chaque jour, chaque fois que ton regard croise un autre. Parfois, tu te surprends à la chercher dans la masse d’élèves qui se presse dans les différentes salles de classe, espérant l’apercevoir. Puis, son visage inconscient, inconscient pour toujours, te revient en pleine face. Comme une gifle que la vie semble apprécier t’offrir à chaque seconde. Elle est morte, et pas toi. Elle est morte pour vous. Pour votre avenir. Elle est morte, et tu n’as rien pu faire pour la sauver. Elle est morte, et tu es encore en vie. Sans elle. Seule. Tu fermes les yeux. Tu pleures. Larmes presque sèches. Tes sanglots ont trop duré. Et pourtant, ils sont toujours présents dans tes moments de solitude. Toujours présents, à moins qu’une bouteille d’alcool n’accompagne ta nuit et ne grise tes sens. Tu tires sur la manche de ton sweat et essuies les quelques traces de tes pleurs. Doucement, tu recules, le froid te faisant frissonner, et t’installes contre l’un des murs supportant le balcon. Tu ne remarques pas la présence de l’autre avant que sa voix ne résonne contre la pierre. Tu te retournes, surprise, tes cheveux colorés cachant tes joues rosies par la souffrance. Ton coeur palpite, un peu. Voix féminine, provenant de la pénombre. Cela fait longtemps qu’elle t’observe ? Tu te recroquevilles, gardant la tête tournée dans sa direction. Tutoiement. Tu joues le jeu parce que tu n’as pas la force de prendre le rôle de professeur. Pas ce soir. Pas cette nuit. Pas maintenant. L’odeur du tabac qui se consume parvient à tes narines. Tu le respires alors même qu’il te ramène à tes démons. Doux démons qui accompagnent ta vie. « Insomnie, cauchemars, et toi ? » Ta manche repasse devant tes yeux, avant de passer devant ton nez. « Je peux te prendre une clope ? » Demande inacceptable de la part d’un professeur responsable, mais t’es loin de tout ça. T’es loin d’être responsable. La responsabilité est un trop lourd fardeau que ta tristesse s’empresse de laisser glisser de tes frêles épaules.